DONATO NDONGO-BIDYOGO

    Nadie sabe qué hace aquí si no es poeta, pues nadie es poeta con dos poemas de juventud y dos poemas rabiosos. Pero ya que se ha colado, dejadle sitio por esta vez, y que no se repita, oiga.


Pues las palabras son
            como las piedras
                   bajo la crujiente
                              cascada de las olas
en esta tarde, sólo ella...

Reflejos de pleamar 

en la soledad del cielo.

Caracol
perdido bajo la blanca espuma.

Barca,
nítida lejanía de la tarde,
lenta brisa.
Porosa plenitud de las arenas 

rebelde mansedumbre del crepúsculo 

inexorable revivir de los siglos.

La llamada de las olas 

como calma inexplicable.
Y pasos
            imágenes
                          pisadas
                                     recuerdos.
Caballos en la arena,
nerviosos caballos galopando el infinito.
1969

 

 

IMAGEN

Antiquísima
           la madre noche 

se pobló de Agua
           y Semen 

Hijos del dios Misterio.
(Escrito en el atardecer, 

mediodía, grito y agua,
          camino
                  sobre el mar
          hacia la continua Alba.)
          Nos alzamos
                  cósmicos
          sobre las rocas
                  compactas
          sonidos en leve mueca
          ansiosos de pleamar.

          En místico bajel
                 lento y bello

          te manifiestas 

          hacia mí 

          en sencilla imagen.

          Esculpir tu piedra
                  alma del viento 

          oquedades del mar
                 sin tocarte, insensiblemente, 

         cuan nuestro silencio
                 que el tiempo sella.
Como en el declinar de cada día 

la hora esconde en nuestro olvido 

tu paso, Mujer, tu rostro, la maravilla.
1969


EPITAFIO
A tío Patricio. In memoriam
        Extremidades 

        Dedos 

          Pies 

           Piernas 

            Muslos
              Nalgas. 

        Tronco 

        Caderas 

          Adbomen 

            Vientre 

              Costillas 

                Brazos 

                 Manos
                   Dedos. 

      Cabeza 

      Cuello 

        Boca 
          Dientes 

           Ojos 

            Nariz 

              Cara 

                Pelo.
      Y todo lo demás:
      Un hombre
      Con pene
        Con uñas 

          Un corazón
      Y todo lo demás...

      Un tiro certero... 

      Ya nada, 

         Nada más 

           Que un cadáver.
              Muerto. Tierra. 

      Tierra tierna y gusanos. 

      Fue un hombre...
1973


CÁNTICO
Yo no quiero ser poeta 

para cantar a África. 

Yo no quiero ser poeta 

para glosar lo negro. 

Yo no quiero ser poeta así.

El poeta no es cantor de bellezas.
El poeta no luce la brillante piel negra.
El poeta, este poeta no tiene voz
para andares ondulantes de hermosas damas
de pelos rizados y caderas redondas.

El poeta llora su tierra 

inmensa y pequeña 
dura y frágil 

luminosa y oscura 

rica y pobre.

Este poeta tiene su mano atada 

a las cadenas que atan a su gente. 

Este poeta no siente nostalgia 

de glorias pasadas. 

Yo no canto al sexo exultante 

que huele a jardín de rosas. 

Yo no adoro labios gruesos 

que saben a mango fresco.

Yo pienso en la mujer encorvada
bajo su cesto cargado de leña
con un niño chupando la teta vacía.
Yo describo la triste historia
de un mundo poblado de blancos
negros
rojos y
amarillos
que saltan de charca en charca
sin hablarse ni mirarse.

El poeta llora a los muertos
que matan manos negras
en nombre de la Negritud.
Yo canto con mi pueblo
una vida pasada bajo el cacaotero
para que ellos merienden cho-co-la-te.

Si su pueblo está triste,
el poeta está triste.
Yo no soy poeta por voluntad divina.
El poeta es poeta por voluntad humana.

Yo no quiero la poesía
que sólo deleita los oídos de los poetas.
Yo no quiero la poesía
que se lee en noches de vino tinto
y mujeres embelesadas.

Poesía, sí.
Poetas, sí.
Pero que sepan lo que es el hombre
y por qué sufre el hombre
y por qué gime el hombre.

 

1974